Perspectivas

Sinceramente, creo que el verano que entra va a ser extraño. La cuarentena me ha hecho ver algo más claras unas cuantas cosas.

Llevo años haciéndome listas y listas de cosas que quiero hacer, cosas para las que en el momento de apuntarlas no tengo tiempo, pero confío en que lo tendré en el futuro. Y para eso son las vacaciones de verano, para quienes tenemos la suerte de poder tomárnoslas (con más o menos "tiempo libre").

Y siento, sé cada día con más certeza que tengo tal cantidad de cosas amontonadas que no voy a poder hacerlas todas. En cierto sentido, eso me apena un poco, porque parece que me estoy defraudando, que esas cosas son las que me permiten avanzar cultural e intelectualmente y que no voy a llegar a todas. Mirando la lista de libros me doy cuenta de que ni siquiera voy a llegar a un tercio de ellas.

Pero también supongo que está bien, ¿no? Quiero decir, si se acabaran las cosas que me interesan tendría un problema bastante grande, imagino. Pero aún así, me frustra un poco ver que me voy a quedar lejos, lejísimos de avanzar tanto como me gustaría.

Querría arreglar unas cuantas cosas que hay rotas por mi casa, limpiar unas ventanas que nunca se limpian, leer unos cuarenta libros (no shit here), completar cuatro o cinco videojuegos, ver películas, quedar, quedar mucho para compensar este año tan largo y extraño, acabar los Inktobers que tengo empezados, hacer activismo, hacerme una (otra) baraja de Magic, ir a trabajar a un santuario...

¿Cómo priorizar? Habrá que pensarlo.

Hirudinea

Se ha metido bajo tu piel.
¿Tú lo sabías? ¿Te importó? ¿Lo permitiste, quizá por una corazonada?
Le miraste, le tocaste, le respiraste y, en ese momento, tú dejaste de ser tú, solo tú, para pasar a ser tú, tú con ella dentro.
Ahora no piensas en otra cosa, o, mejor dicho, sigues pensando sobre todo lo demás, pero, todo ese tiempo, ella está ahí. Te mira en silencio desde detrás de tus globos oculares, te escucha desde detrás de tus oídos y tú no puedes, no quieres hacer nada. Probablemente lo más fácil sea dejarse llevar, dejarse rodear, invadir y conquistar, como meciéndote con las olas, sin remar, solo flotando.
¿A dónde os llevará esto? ¿Quiere ella ir a algún sitio?
¿Por qué se ha introducido en ti? ¿Necesitaba estar completa o solo va a alimentarse y dejar una cáscara vacía? Ese es el pensamiento que te aterra.

Self confinement in the head of Timothy. Timothy in the red room. The red room in the blue house

Timmy lay under the table, pondering... He knew he wasn't himself anymore. But who was he? What had happened to him? Was he now the person he had wanted to be? Had his wish somehow been granted? And what were the consequences of that?

Who was he now? Was that better than being no one at all?

Trying to go out of his world was harder every passing day, and each attempt was less and less successful. All of this was reinforced by his new mental rules: now he could only speak exactly three and a half sentences per day, and look at exactly five people in the eye, and consider the idea touching thirty-five different objects at most, of which then he could pick only twenty (which, if you think about it, is an extremely low upper limit for someone who intends to live, eat more than one meal a day, maintain a certain, even if small, amount of hygiene and perhaps, enjoy reading for a bit, if you take into account the fact that different pages counted as different objects, which of course he did).

Was he getting closer to his goal? Did that mean the world, the real world, would grow further and further away from him?

Was it worth it? In this world, he wasn't anyone, but still, was it a world he could afford to wave goodbye to? Maybe if he could count on— No. That would never haver worked, as much as the six of them had tried.
And so he was alone in the pursue of something more, of something better, but in that same pursuing he was leaving this world, trying to walk above the mist of the night, always finding small reasons to carry on, but never actually sure that he was right.

Timmy wasn't Timmy anymore, that's the only thing he knew.

Cumpleaños

La cama hecha, el escritorio vacío, los juguetes ordenados. Ni un calcetín sin su par, ni un pantalón fuera de su sitio en la percha, en el armario.

La persiana subida, la luz iluminando su cuarto.

Piensas que jamás será feliz lejos del mar, pero tú no eres quién para decidir eso, ni quieres serlo. Te sientas con cuidado en el borde de la cama, intentando no mover esa maldita colcha que siempre se cae hacia un lado, y recuerdas las tardes de risas, las mañanas de agobios y prisas.

Suena el teléfono a lo lejos. Te levantas. No tocas nada. Cierras la puerta con cuidado.